Никак не могу привыкнуть к московскому времени. Живу по индийскому.
А еще не могу привыкнусть к российскому уровню депрессивности и уныния. Мне все кажется, что люди должны радоваться жизни, а они чо-то не радуются.
Отходняк.

Что-то крепко я задумалась в ответ на просьбу выложить фоток. Фотографиями пляжей, сансетов и надписей на песке забит весь ру_гоа, себя любимых мы не сильно-то и фоткали. Очень много картинок из Хапми, но я так поняла, что он мало кого заинтересовал.
И знаете что? Стало ясно, что самые сильные впечатления из этой поездки связаны с теми людьми, которых мы там встретили. И именно им посвящается этот пост (о, как я могу нагнать пафосу!)

( кат )

Светлая память. Блин, один из моих любимых писателей. До сих пор жалею, что не поехала на книжную ярмарку в Москве, когда он там был.

ЗЫ: и да, мы вернулись

Индийской деревушке Хампи, что в штате Карнатака, досталось богатое наследство. Еще до возникновения человеческой цивилизации в этом месте случился какой-то катаклизм, изверглись недра и в итоге это место получило совершенно фантастический ланшафт - красно-бурые скалы из гигантских валунов, будто сложенных друг на друга кучкой.

Вторую часть наследства Хампи получила чуть позднее и на дивиденты от него живет и по сей день. Это древний город Виджаянагара, остатки которого и раскинулись вокруг деревни. Ну то есть как остатки. Городишко-то был весьма нехилых размеров - примерно с четверть Москвы. Мы тоже, наивные чукотские люди, думали, что там пара храмов и четыре живописных камня, которые мы рассмотрим за два дня. Ога. Там неделю ходить - не обойти. И все время на соседней скале будет торчать еще один храм или дворец, который ты еще не видел.
( фото и слова )

У хозяев нашего геста есть собака - типичная такая гоанская собака, рыжая с белым. Мы видели ее часто, когда она лежала у лестницы на второй этаж. говорили ей: "Привет, собака" и шли дальше. Я не знаю почему, но она вдруг прониклась к нам дикой любовью. Выражается она в том, что собака ходит за нами по пятам весь день. Мы на пляж - она на пляж, мы купаться - она сидит возле наших вещей. Мы в шек - она тоже туда. Просто сидит рядом со столом, не попрошайничает. Даже когда дашь ей какую-то вкусняшку - отворачивается, мол, ну что вы. И только когда мы уже уходим, стыдливо подбирает еду с земли. Ночью она спит у двери в нашу комнату. Если мы усаживаемся на балконе - она трусит туда и садится рядом. Просит только одного - чтобы гладили и чесли за ухом. Тогда она млеет.
Однажды она шла следом и пока уворачивалась от очередного байка, не уследила как мы свернули в Сердце Арамболя. Мы просидели там весь вечер, потом еще зашли в гости к знакомым и торчали у них на веранде до полуночи. Когда мы тихо-тихо, с фонариком, пробирались к гесту, сзади вдруг послышался странных шорох. Это бежала радостная собака, весь вид которой говорил: "Вы нашлись!".
Как-то не по себе от такой любви незнакомого животного. Хотя Саша рассказывал, что многие местные собаки вдруг привязываются к какому-то европейцу, который их разок погладил, и потом таскаются за ним. Даже когда он уже с манатками садится на байк, чтобы ехать дальше по Индии, они долго бегут следом.
Мы тоже скоро уезжаем. Вот будет собаке расстройство.

Ну чо пля, хотелось реал Индии? Гоа - это санаторий, подавай нам реальный экспириенс. Ну, как говорится, инджой. Нас сразу ведь предупреждали, что дорога до Хампи плохая, и автобусы на этот маршрут пускают самые отстойные, чтоб не жалко было. Но ведь экспириенс же. Ведь риал Индия. Ну-ну. Когда автобус намертво встает в Панджиме, еще не успев и из Гоа как следует отъехать. А индусы затеивают ремонт по-индусски, с перезвонами и приездами "посмотреть" лиц разной степени осведомленности. Ладно, потом привозят новый аккумулятор, ставят его и мы едем. В автобусном варианте плацкарта, с бегающими жучками, в самой заднице автобуса, где больше всего трясет. Ладно, эксприенс. Но когда к утру начинается обещанная "плохая дорога до Хампи", и на каждой кочке тебя подбрасывает на полметра, рядом картаво матерятся французы, а ты периодически встречаешь лбом потолок - это уже не смешно. Успокаиваешься только тем, что приедем в 7 утра и все кончится. В вот х%й вам! На каком-то мосту случается авария, и мы плотно застреваем в пробке из расписных индийских грузовиков. Народ беснуется и просит расправы. В итоге вместо 7 утра мы приезаем в 12, и тут на нас нападает толпа таксистов, рекламщиков гест-хаусов и торговцев барабанами. Еле отбились, правда.
В общем поездочка вышла та еще. Один плюс - сплоченные обстоятельствами с другими пассажирами, вы вдруг неожиданно для себя связно заговорили по-английски.
И знаете что. Хампи того стоит. Просто слов нет, как тут круто. К сожалению, в местном инете нельзя сливать фотки, так что только если через пару дней вывешу. Обратная дорога, конечно, пугает (

В нашем гесте поселился арабский поэт. Ну по крйней мере он так утверждает. Говорит, что у него уже вышло 7 книг, их переводят на другие языки и изучают в школах. Ну не знаю... В нормальном состоянии мы его еще не видели - он всегда удутый в хлам. Просто полный неадекват. И при этом его пробивает на задушевные разговоры, почти совсем как русского. Он начинает рассказывать печальную историю своей любви к индийской даме, с которой у него были отношения аж 7 лет. Но проблема в том, что дама замужем. Арабский поэт нашел в себе силы порвать с ней и уехал странствовать куда-то в Бразилию. И вот его опять занесло в Индию, он соврался и позвонил. "Что мне делать?" - вопрошал нас 40-летний дядька - "Я так страдаю, но наши отношения не имеют перспективы. Я даже поэму написал об этом". А так как он не помнит, кому он рассказывал свою печальную историю, а кому нет, он повторяет ее каждый вечер. У нас теперь главный сигнал: "Шухер, арабский поэт!". Значит надо срочно мотать с балкона или из геста вообще.

-Моня, не гони! - жалобно просил суровый петрозавдоский байкер Миша свою жену.
-Я не гоню.
-Ты гонишь!
-Я еду 40 км в час.
-Ты обогнала грузовик!
Миша изо всех сил пытался доказать, что она не умеет водить байк. Хотя Рамона ехала на нем, как королева викингов на танке. По крайней мере, я себя на заднем сидении чувствовала себя комфортно и безопасно. Чего не скажешь о Геро, который ехал с Мишей на его чопере - он эээ... немного нервничал.
Миша с Рамоной - наши соседи. Появились они внезапно. Одним дождливым вечером Геро с приятелем пошли в вайншоп за портвейном, а вернулись с двумя чуваками. С чуваками приключилась какая-то экзотическая разновидность пиздеца - их не выпустили их Индии. То есть тупо не посадили на рейс аэрофлота из Дели. При легальных проплаченных билетах и адекватном состоянии. А так как теперь по новым правилам вылететь из Индии ты можешь только самолетом той авиакомпании, которой ты прилетел, им осталось только вернуться в Гоа и ждать аэрофлотовский чартер. Наши напоролись на них, когда Мишка с Рамоной брели под дождем с рюкзаками и 50 рупиями в кармане. На следующий день они были уже бодрячком, получили вестернюнионом бабло и поселились в соседней комнате. Рамона вообще-то стопроцентная финка из Карелии. В ней нет ни капли славянской, и уж тем более испанской крови. Так назвали. Теперь ей приходится представляться:
-Рамона. И да, это мое настоящее имя. Могу показать паспорт.
Миша ласково называет ее Моня. Девушка она суровая. Геро дразнит ее викингами и волсунгами, и говорит, что ей с ее характером пойдет рогатый шлем и двуручный топор. Она не отрицает в общем-то.
-Моня! - раздается сзади мишин вопль, но Рамона даже ухом не ведет. Так и фигачит мимо рисовых полей, пальм и индусских деревушек. Мы едем на Парадайз-бич.

Это было большим сюрпризом. "Угадай, с кем мы сегодня будем пить ром?" - с загадочной рожей спросил меня Геро. Я сразу поняла, что кто-то из прошлогодних. Прикинув, кто из них сейчас точно в Раше, пришла к единственному выводу. "Саша?". "Бинго!".
Саша, ака Чувак-в-шапке, был знаменем всего самолета в прошлом году. Треплющийся на паре-тройке языков гражданин мира не собирался надолго задерживаться в Гоа. Мы-то думали, что он уже в Никарагуа. А вот нет. Он мало того, что осел в Арамболе, так еще отрыл здесь бар. "В самом сердце Арамболя" - вырвзился пиарщик Саша. Сердце подозрительно совпадало с жопой. Надо долго плутать по задворкам и закоулкам, периодически цепляясь взглядом за намалеванные на дощечках указатели. И наконец вот оно! The place. Ну то есть так оно называется. Саша сидит там постоянно, вместе со своим компаньном Димой. Тоже прошлогодний кадр, умудрившийся за год из гопника классического превратиться в просветленного с глазами Будды. Саща же почти не изменился, разве что оброс хаерами-бородой. Но московский шик даже тут присутствует. Болтает уже на местном диалекте со своими барменами, рассуждает о дожде.
"Саша, ты с тех пор был в России?"
"Ага, на две недели летал. Визу новую делал. Хорошо здесь. Подсел"
Бывший спасатель на пляжах США, бывший бармен в одном из модных клубов Москвы, еще много чего бывший. Теперь владелец бара в Гоа.

Дочитала новый роман Пелевина. Граф Т очень сильно скрасил мне наш сумасшедший перелет с пересадками. Офигенный роман. Я, пожалуй, передумала закрывать для себя навсегда Пелевина )

По всему побережью был шторм. Кажется, это какой-то цилон, у него даже есть имя, но он нам не представился. По прилету в Мумбаи дождь хлестал так, что не видно было ничего. Нас полтора часа не выпускали из самолета, потому что индусы не давали трап. На вопрос "когда" звучал истинно индийский ответ "когда-нибудь". Мы благополучно просрали наш рейс в Гоа, а следующие уже не выпускали "бикоз оф сторм".  К вечеру мы прилетели в солнечный пока что Гоа, офишевшие как не знаю кто. Это еще при том, что мы ехали как тру - с рюкзаками в ручной клади, и не было заморочек с багажами. По дороге в Арамболь узнавали знакомые места, как будто всю жизнь тут прожили. А с севера уже шли тучи. В итоге мы выскочили из такси, запрыгнули в первый же ресторанчик и тут ПОЛИЛО. Впервые видела тропический дождь. Незабываемо. Прямо маркес-маркес, Амаранта Буэндия смотрит на дождь. Официант нас узнал.
-Вы были в прошлом году!
-А у вас был телевизор, - вспомнила я нашу историю допрокатного просмотра "Миллионера из трущоб.
-Есть, есть телевизор! Нету электричества. "Ноу пауэр" - так он и сказал.
Осталось только пить ром и смотреть на дождь. Даже не так. Пить божественный Олд Монк и смотреть на стену из воды.
Когда ливень подутих, загорелись лампочки.
-С нами Сила! - типо пошутила я.
-It's magic - ответил он.

Народу пока мало. Все дешево. Жилье нашли с полпинка. Утром о шторме только волны и напоминали. Ну еще мусор на пляже. Гоа с нами, Гоа в нас.

-Мама, к нам в окно заглядывает кто-то красный!
0_0
Мы вообще-то на шестом этаже живем.
Не, ну у ребенка богатая фантазия, чо.
-Мама, он заглядывает!
-Да что там?
В воздухе прямо перед окном, колыхаясь на холодном ветру, висел красный пакет, его еще кургузо называют "маечка".  Мы наблюдали за ним полчаса, а то и больше. И за это время он не проявил ни одного признака неразумности. Он летал вдоль домов, заглядывая в окна. Приземлялся передохнуть на перила балконов и снова взлетал. Ветер ослабевал, и он было срывался на бреющем полете вниз, но тут же делал кульбит вверх, радостно помахивая ручками. Потом он деловито полетел вдоль соседнего дома и скрылся за углом.
-Мама, а пакетик прилетит к нам еще в гости?
Карлсон, млин. Он улетел, но обещал вернуться.

Мне очень нравятся мужчины, которые умеют готовить. Если вы - отсталый индивид, счтающий, что на кухне обитают только затюканные подкаблучники в цветастом фартуке - вы нихрена не понимаете ваще. Мужчина за приготовлением пищи - это мегасексуально. Острый нож, отбиваем мясо, посыпаем крупнопомолотым перцем... О, да. Не зря у древних приготовление пищи шло в одном ряду с продолжением рода. Кулинарные программы с ведущими-женщинами надо запретить. Они дикскредитируют это священнодействие. Домохозяки в лице меня хотят видеть как минимум Джейми Оливера (ну или по возможности его российский эквивалент). Даешь мужиков на кухне! Серия, где Доктор Хаус обучается искусству кулинарии теперь одна из моих любимых.
И, тс, у меня, кстате, весьма кулинарно одаренный муж. Он, правда, гоняет меня с кухни, когда готовит. Но у меня ж богатая фантазия, если чо.

PS: а вот кондитеры меня чего-то не шторят. Мужчина дожен готовить мясо или овощи в вине, а не заниматься всякой фигней.

 У меня всегда была несбыточная мечта - научиться мало спать. Ну то есть поспал ты часиков этак пять и все - встаешь бодрый и веселый. Честное слово, одна моя знакомая жила именно в таком режиме, и прекрасно себя чувствовала. Но мой организм живет по каким-то другим законам  - дрыхнешь все 8 и встаешь ничего не соображающим мрачным зомби, боготворящим кофеварку. Сколько себя помню, темнокругий призрак недосыпа всегда маячил передо мной. Муж гнобится уже, что для того чтобы выспаться, мне надо родиться второй раз, причем медведем в Гималаях, и спать в берлоге 23 часа в сутки, и лишь на час выползать что-нибудь сжевать. 
Я даже пыталась "тренироваться" и спать мало. Ну то есть по нормам - вполне, часов 7-8. Привело это к хроническим мигреням и болям в сердце. Ну а как я пережила бессонный год после рождения ребенка - это был мой личный маленький кошмар.
И вот все равно - хочу научиться мало спать. Хочу вставать утром, улыбаться сыну, идти с ним на прогулку, днем заниматься делами, а вечером пойти с мужем в клуб и выпить по самбуке. И утром снова...
Но ведь хрен получится. Так получается только в Гоа, там климат такой.

Вчера, продираясь сквозь толпу медведей с балалайками людей, обмотанных российскими флагами, мы все-таки добрались до детища Марата Гельмана - выставки "Русское бедное". Лезть до нее 8 пролетов по крутой лестнице "Красного октября" - то еще приключение, но речь не об этом. Выставка действительно очень классная. Лично я чувствовала себя там, как ребенок в магазине игрушек. Можно было громко болтать, фоткаться, потрогать (а то мы до последнего не верили, что колонна сделана из поролона), долго идентифицировать памятники архитектуры на трубопроводе, покрутить киномясорубку Тететрина, про которую столько слышали.
-Это Вавилонская библиотека! - орала я в восторге.
-Тут написано "Библиотека Пиннокио"
-Пиннокио тоже ее часть.

Возможно, мое кранавальное настроение и неуместно в цитадели искусства, но легкость восприятия не исключает глубины интерпретации. Конечно, не все экспонаты зацепили, но все равно выставка очень цельная. Для меня в фаворитах оказалась все та же троица Бродский, Кошляков, Гутов (они, по-моему, все трое присутствуют и в "Гараже"). Но они просто титаны: как дядистепы достают голубочков с чердака, пока остальные глазеют на пожар.

Это вот японская каллиграфия из металлолома Дмитрия Гутова. По-моему, она прекрасна. Ну, и мой не менее прекрасный муж еще представлен вашему вниманию ;). Фотоотчет у нас с ним один на двоих, поэтому остальные фотографии смотрите у него.
В целом - сделать проект на русскую тематику и при этом без сусальности и прочей хохломы - это конечно здорово. Хочется говорить всякие там "не перевелись еще" и "могут же" другие банальности. 

ЗЫ: у нас остался необозренным Винзавод и плюс я хочу еще раз в "Гараж" попасть, а то в прошлый раз некоторые вещи пропустила.

 

Буквенный дождь художника Юлиасса Поппа  - это гениально. Сверху срываюся капли воды, складываются в слово и через секунду падают в резервуар. Слова методом случайного тыка вырываются из ленты новостей. Можно смотреть бесконечно. "нефть", "милиция" "конфликт"  "что"  "обсуждали" и тадэ и тапэ. Инсталляция стоит прямо на входе и любоваться на нее можно совершенно бесплатно, сидя на гаражовских диванчиках. Если, конечно, найдешь место. Народищу насладиться современным искусством привалило столько, будто это распродажа в ИКЕЕ. На входе очередь, в кассы очередь, в закрытые инсталляции с ограниченным числом посетителей - очередь. 
Вообще, иноземный куратор-варяг очень сильно постарался. Концепуальность на концептуальности едет и ею же погоняет. Все самое модное, самое актуальное, выбирайте и наслаждайтесь. Вот арт-проект селекции кур, выведение мировой супер-породы, соседедствует с тремя скромными пейзажиками. Сначала не врубаешься, пока не прочитаешь табличку. "Адольф Гитлер". А рядом "Уинстон Черчиль" "Эйзенхауэр". Неплохо так писали, кстати. И таких фишек полно. Вообще - ясно видны два основных тренда в искусстве: экология и этника. В первом случае - это картины и инсталляции из мусора и тому подобных вещей. Ну сюда же - кошляковский акрополь из скотча, и город в мусорных баках Бродского. И сразу несколько инсталляций, сочетающие продукты цивилизации и животных. Одна "долина" с электрогитарами и живыми птичками чего стоит. Этника - это художники из Африки, Австралии и так далее. Вполне предсказуемое сочетание наивного искусства с ритуальными орнаментами и мифологическими сюжетами. Меня больше всего вшторили афганские военные ковры. Ну то есть, как я поняла, это не проект художнника, а самый настоящий фольклорный ноунейм. Просто во времена афгано-советского конфликта некоторые мастера ковров стали вместо традиционных персидских узоров делать орнаменты из танков, самолетов, вплетать сюжеты войны. Смотрится совершенно безбашенно. Это как если бы появилась славянская вышивка с элементами современности.
Вообще проектов там - смотреть не пересмотреть. Ну из фаворитов - инсталляция японской художницы со сгоревшим роялем, музей-мокьюментари Б.У. Кашкина  "Синих носов" и зазеркальная скульпутра Маркуса Реца.
Но потом я все равно сидела полчаса на выходе и втыкала на падающие водяные слова. Гениально блин.

Для тех кто меня потерял - все ок. Ну, то есть, более-менее ок. Просто дитятко пообщался с какой-то кашляющей девочкой и приволок домой грипп. Не, не свинячий, обычный.  Ребенок уже через три дня был бодр и весел, и вся болезнь заключалась в трех покашливаниях за день, а вот мы оба свалились мощно. Так что, до оклемания!

Различия между поколениями особенно заметны в отношении всяких новых технологий. Если наши родители еще освоили мобильники, то бабушки - уже со скрипом. А ведь в появлении сотовой связи произршел сильный сдвиг в мировоззрении. А теперь все движется дальше.
-Мама, а что ты делаешь? - ребенок заглядывает в монитор, где мигает аська.
-Пишу папе сообщение.
-Я тоже хочу написать папе сообщение.
-Ну давай, - двигаю я ему клаву (не без ехидства, что уж там)
-"П А П А" - набирает ребенок и отправляет, лихо нажав на энтер. Две буквы. Рядом. Нажал и готово.
Я несколько прифигела. Ну да, он не умеет читать, только простейшие слова. Про писать я уж молчу. Ну да, знает буквы - и все на этом. Но просто вспомните - сколько усилий приходилось преодолевать нам, выводя палочки-кружочки-крючочки в прописи, чтобы научиться и стать, так сказать, полноправным членом царства письменного текста. И это было такое, почти священное УМЕНИЕ, как обряд инициации.
А тут - нашел буквы на клаве и нажал. Все. Он уже в мире текста. Он еще не знает толком, зачем это надо. ("А теперь я напишу папе букву Ю". "Пиши-пиши, то-то он обрадуется") Но это дело времени. Все - дело времени.